Abgebrochene Bücher

Damals, als junger Leser, habe ich niemals ein Buch abgebrochen. Alle habe ich zu Ende gelesen, egal wie langweilig oder uninteressant ich sie fand oder wie wenig ich mit ihnen anfangen konnte. Warum? Ich weiß es nicht. Irgendwie war da immer die Hoffnung, dass mich das Buch – vielleicht auch erst gegen Ende – doch noch packen würde oder der Gedanke, dass ich Angefangenes auch zu Ende bringen müsse. Was für eine Verschwendung an Leselebenszeit! Bei manchen Büchern passt es einfach nicht, der Funke springt nicht über und heute breche ich sie ohne zu zögern nach den ersten Kapiteln, den ersten hundert Seiten ab. Denn es warten so viele andere darauf, entdeckt zu werden. Und schließlich gehört »das Recht, ein Buch nicht zu Ende zu lesen« zu den zehn »unantastbaren Rechten des Lesers«, die der französische Schriftsteller Daniel Pennac vor über drei Jahrzehnten formulierte. 

Bei einigen Büchern weiß ich noch genau die Stellen, die dafür sorgten, dass ich sie nicht beendet habe. Entweder waren sie – nach genereller Unzufriedenheit mit dem bisher Gelesenen – der endgültige Grund für den Leseabbruch. Oder sie machten mir schon nach den ersten paar Seiten klar, dass Buch und Leser in diesem Fall nicht zusammenpassen würden. Das alles ist natürlich höchst subjektiv, so wie eben jeder Leser, jede Leserin einen eigenen Lesegeschmack hat. Hier kommen ein paar ganz persönliche Abbruch-Beispiele aus den letzten Jahren.

Stieg Larsson: Verdammnis

Den Hype um die Millenium-Trilogie von Stieg Larsson habe ich nie verstanden, aber anfänglich hat er mich natürlich neugierig gemacht. Den ersten Band, »Verblendung«, habe ich gelesen und fand ihn eher mittelmäßig – insbesondere die Person der Lisbeth Salander als autodidaktische Super-Hackerin ist so unglaubwürdig konzipiert, dass es mir schwerfiel, die Handlung ernst zu nehmen. Doch solange mich eine Geschichte gut unterhält, kann ich bis zu einem gewissen Grad mit Logiklücken und Unwahrscheinlichkeiten leben. Im zweiten Band allerdings, in »Verdammnis«, war es dann doch zu viel: Salander wird mit einem Kleinkalibergeschoß im Hinterkopf für tot gehalten und lebendig begraben, wühlt sich dann aber wieder aus der Erde frei. An dieser Stelle habe ich das Buch abgebrochen. 

Getoppt wird die Absurdität dieser Szene allerdings von einer Stelle in Dan Browns »Illuminati«, als dessen Held Robert Langdon aus einem führerlosen Hubschrauber entkommen muss, der steigt und steigt – und jeden Moment explodieren wird. Langdon hält sich als Fallschirmersatz eine Decke über den Kopf und springt. Das war aber schon so weit zum Ende des Buches hin und der Roman war so spannend, dass ich über diese Stelle hinweggelesen habe. Doch im Kopf geblieben ist sie mir bis heute – als Beispiel dafür, wie ein Autor seinen Protagonisten erst in eine aussichtlos scheinende Situation bringt und dann nicht wirklich weiter weiß, wie er ihn dort wieder herausbekommt. 

Katrin Engberg: Krokodilwächter

»Krokodilwächter« erschien 2018 als Auftaktband einer neuen Krimireihe, die in Kopenhagen angesiedelt ist. Das Cover hat mich angesprochen, mit Büchern aus dem Diogenes-Verlag kann man in der Regel nichts falsch machen und ich war neugierig auf Kopenhagen. Viel mehr kann ich dazu aber leider nicht sagen. Denn ziemlich zu Beginn wird Esther de Laurenti vorgestellt, eine der Romanfiguren. Sie lebt als emeritierte Professorin ein recht einsames Leben, in ihrer Wohnung leisten ihr zwei Möpse Gesellschaft. Hier war ich raus. Der Grund sind die beiden Tiere. Hunden stehe ich eher gleichgültig gegenüber, auch wenn ich gut verstehen kann, dass sie für viele Menschen ein echtes Familienmitglied darstellen. Möpse allerdings sind für mich Wesen, deren eingedrückte Schnauzen, krummen Beine und ständiges Geschnaufe ich sehr unangenehm finde. So sehr, dass ich sie nicht einmal in einem Roman um mich haben wollte. 

Sarah Winman: Lichte Tage

Eigentlich mag ich melancholische Geschichten über Freundschaften. Eigentlich mag ich sie sogar sehr. Trotzdem konnte mich der Roman »Lichte Tage« von Sarah Winman nicht überzeugen. Auf mich wirkte er ein wenig wie auf dem Reißbrett konstruiert; mit allen Zutaten, die ein Buch heute benötigt, um erfolgreich zu sein. Ein bisschen Kunstbezug, ein bisschen Sinn-des-Lebens-Suche, eine queere Liebesbeziehung, eine Ménage-à-trois, das alles sprachlich einen Hauch zu pathetisch dargeboten. Klar, man kann das Buch gut lesen, aber bei mir kam dabei keine große Begeisterung auf. Wahrscheinlich hätte ich es zu Ende gebracht, wenn da nicht das berühmte Gedicht von Walt Whitman ins Spiel gekommen wäre.

Seit dem Film »Der Club der toten Dichter« gehören dessen erste Zeilen zu de  Sätzen, die bei vielen Literaturbegeisterten sofort Gänsehaut auslösen: »Oh Captain! My Captain!« Diese Formulierung ist seit 1990, als ich im Kino saß und die Worte von Robin Williams in der Rolle des Lehrers John Keating geradezu aufsaugte, unverrückbar mit der Kraft der Poesie und der Literatur verbunden – selten wurde sie so intensiv vermittelt wie in diesem Film. Doch als jenes Gedicht in »Lichte Tage« erwähnt wird, heißt es tatsächlich »Oh Kapitän! Mein Kapitän!«. Ich war entsetzt darüber, wie eine – an dieser Stelle nicht notwendige – Übersetzung die Wirkung der magischen Gedichtzeile zerstört. Zumal sie meiner Meinung nach auch nicht korrekt ist, denn »Kapitän« hat in erster Linie einen nautischen, vielleicht auch noch einen sportlichen Bezug, während »Captain« viel allgemeiner als Dienstgrad eines Vorangehenden verwendet werden kann und schon längst eingedeutscht ist. Das war für mich der endgültige Auslöser, das Buch abzubrechen. Und in Erinnerung bleiben wird mir wohl nur diese eine Gedichtzeile. 

George Saunders: Bei Regen in einem Teich schwimmen

Seit Jahren wird das Thema Genderzeichen aufs Heftigste diskutiert. Wobei der Begriff »Diskussion« eigentlich nicht stimmt, da es nur darum zu gehen scheint, sich gegensätzliche Meinungen an die Köpfe zu werfen. Ich tue mich schwer damit, denn auf der einen Seite finde ich die Intention, die hinter der Nutzung von Doppelpunkten oder Sternchen steht, richtig. Auf der anderen Seite glaube ich jedoch nicht, dass die Dekonstruktion einer Sprache – die sie zudem noch komplizierter macht – die Gesellschaft gerechter werden lässt.

Die Streiterei darüber hat allerdings bei mir dafür gesorgt, dass ich mir mehr Gedanken über die Formulierungen mache, die ich benutze – auch wenn ich nie Genderzeichen verwenden würde. Und in Büchern nicht sehen möchte. Denn ich finde sie so unschön, dass sie mich tatsächlich stören. Dies mag für viele nicht als Grund für die Nichtbenutzung gelten, aber ich spreche ja auch nur für mich. Und für mich ist das der entscheidende Grund. Der genügt, um rein aus persönlichem ästhetischen Empfinden ein Buch abzubrechen, sobald ich auf einen Doppelpunkt in einem Wort stoße. Wie den Essayband »Bei Regen in einem Teich schwimmen« von George Saunders, auf den ich eigentlich sehr gespannt war. Aber nach dem ersten »Autor:innen« war die Neugier dahin, ich mochte nicht mehr weiterlesen und habe das Buch schließlich verschenkt. Ich weiß, dass dies völlig irrational sein mag, aber ich schaffe es nicht, über meinen Schatten zu springen. Bisher jedenfalls. 

Katharina Volckmer: Der Termin

Die ersten Sätze von Romanen sind entscheidend. Sie müssen Interesse wecken, eine Stimmung vermitteln, einen in die Geschichte hineinziehen, dürfen aber gleichzeitig nicht zu aufdringlich sein. Erste Sätze haben Literaturgeschichte geschrieben, man denke nur an »Call me Ishmael« oder »Aber Jakob ist immer quer über die Gleise gegangen« – zwei Buchanfänge, bei denen man das zugehörige Werk gar nicht mehr erwähnen muss. Ein neueres Beispiel ist für mich etwa »Es ist kalt auf der Mauer«, mit dem John Lanchesters grandioser Klimawandel-Roman »Die Mauer« beginnt und der – bei aller Kürze – sofort einen Spannungsbogen aufbaut.

Doch einmal habe ich es auch anders erlebt. Der Roman »Der Termin« von Katharina Volckmer erschien im ersten Programm des 2020 gegründeten Kanon Verlags. Ich erhielt ihn seinerzeit zugeschickt, habe den ersten Satz gelesen – und nicht weiter. Denn diesen ersten Satz fand ich so bemüht auf Provokation gebürstet, dass ich damit nichts anfangen konnte. Hier ist er: »Das ist jetzt vielleicht nicht der beste Moment, um davon anzufangen, Dr. Seligman, aber ich musste gerade daran denken, wie ich einmal geträumt habe, ich wäre Hitler.« Das Buch besitze ich nicht mehr; um den Satz hier korrekt zu zitieren, habe ich gerade die Online-Leseprobe aufgerufen und hier verlinkt. Vielleicht gefällt der Text ja anderen, ziemlich sicher ist das so, denn die Lesevorlieben sind – zum Glück – ja sehr unterschiedlich. Aber für mich hat es nicht gepasst.

Wie gesagt, es sind alles rein subjektive Gründe, bei denen ich vielleicht auch dem ein oder anderen Werk Unrecht tue. Doch ich merke auch schnell, wenn mir ein Buch zwar prinzipiell gefällt, aber in dem Moment, in dem ich es zur Hand genommen habe, einfach nicht der richtige Zeitpunkt dafür ist. Dann wandert es wieder zurück in das Regal – und beim nächsten Mal, wenn die Frage aller Fragen fällt, passt es vielleicht besser. Die Frage, die da lautet: Was lese ich als nächstes?

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